Poesía, Poesía.

No sé hablar de lluvia ni de días tristes como éste.

No sé hablar de cosas serias,
del tiempo
y de los segundos en que nos duele hasta el alma,
de esa nube opaca
que nos recuerda que lloverá algún día,
pronto, si es necesario.
Adornará esa nube a esta ciudad de plomo.

Llueve
mis manos no son tan tristes.
Sé hablar de huesos, de días,
pero no de estrellas,
ni de lluvias interminables.

Llueve
No sé hablar de otra cosa
que no sea de estos lentos pasos,
que me recuerdan que lloro,
que existo,
que a veces miento.

Camino y no sabré cuándo habrá terminado esta larga caminata.
Si crecerán mis pies
y tendré una voz que no sea opaca, húmeda y funesta.

Me detengo,
no escucho mi voz.
La lluvia es cada vez más pesada.
Me detiene el estruendo inicial del llanto de dios.